CONTO DELLA - Decisões - parte 8 - final

Conto Della

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Decisões - parte 8 - final

Ela estava sozinha na mesa do restaurante. 

Estava tranquila. Não havia tristeza ou solidão. Ela esperava. Havia dois pratos na mesa. Duas taças. Como sempre.

De repente, enquanto o garçom servia-lhe mais uma taça de vinho branco, que ela saboreava com uma salada niçoise, veio-lhe um quase sorriso, ao lembrar que há vinte e cinco anos, tomava também vinho branco, comia a mesma salada e estava no mesmo restaurante… e, naquela oportunidade vinte e cinco anos antes, esperava por ele.

Foram três meses intensos naquela época. Vários encontros. Ela já o acompanhava por noticiários, jamais perdera o contato dele. Sempre torcera por ele, mesmo depois que ela rompera o noivado. Ficara surpresa com a ascensão e crescimento dele. Por algum motivo que não sabia explicar, sempre ficou atenta sobre ele ter um novo relacionamento ou não, e as notícias jamais o colocavam com qualquer relacionamento sério. Pensa que, de algum modo, naquela época, era ciúmes… e viu-se sorrindo, ainda sozinha à mesa, pensando nisso.

Lembrou-se de como ele a surpreendera naqueles três meses. Parecia que ele sempre antecipara suas orientações. E foi em um golpe de mero acaso, que tudo ficara claro para ela: encontrara-se com uma assistente de sua amiga Constanza Pascolato, em plena Milão, Itália, no chamado Quadrilátero da Moda (as ruas Via Manzoni, Montenapoleone, della Spiga e Corso Venezia), saindo da loja da grife Ermenegildo Zegna. Embora muito discreta, a assistente, também sua amiga, deixou escapar, apenas, que eram compras para um cliente muito especial de Constanza, um “novo rico” do mundo da tecnologia, em ascensão e que queria impressionar alguém. 

— Deve ser alguém muito especial, porque além da Constanza, para moda, contratou sessões, também, com a Cláudia para etiqueta. — Disse-lhe a assistente.

No dia seguinte, ela recebera um telefonema da própria Constanza, pedindo desculpas pela inaceitável indiscrição de sua assistente, e colocando-se à disposição para qualquer eventualidade que poderia, a improvável conversa, ter causado.

Com aquele acaso, soubera, duas semanas antes da viagem a Singapura, que ele havia tido a assessoria das mulheres que eram, para ela, ídolos e, quando estava à altura, fora recebida como amiga. “Constanza Pascolato para moda, e Cláudia Matarazzo para etiqueta… por isso ele estava tão perfeito”, pensara. A partir de então, fora simples demais refazer os passos dele e entender que tudo aquilo não seria para uma reunião de negócios. 

Daí, que quando recebera o recado dele, para o encontro no restaurante do hotel, soube muito bem o que vestir. E soube o que esperar:

— Parabéns! — Disse a ele, que interrompeu, por um instante, os passos e sem perceber franziu a testa. Naquele momento, ele sentira um calafrio. Como um aviso de que tudo que planejara durante meses, poderia ruir. 

— Como você soube? — E, enquanto ela o olhava nos olhos, ele ainda disse: — Você sempre soube, não é? 

E, de repente, ele não era mais o homem seguro que durante quase três meses encontrara-se com ela. Era, novamente o garoto que não sabia o que pensar quando estava na frente dela. Teve o ímpeto de beijar-lhe, porque era o que fazia quando ainda namoravam, e ele não sabia o que dizer. Mas nem isso conseguiu. 

— Não… só descobri há poucos dias, por um golpe de sorte. Você esteve perfeito. Não fez absolutamente nada de errado.

Ele forçou um sorriso:

— Então você sabe sobre qual proposta eu me referia…

— Agora eu sei.

— E…? 

Ela o olhou com ternura. E, por esse olhar, ele soube a resposta.

— Está no meu bolso. Você nem ao menos quer vê-lo? — Ele perguntou.

— Não… — Ela sorriu. — Tenho medo de que eu aceite, apenas para ter esse anel.

Ele também sorriu. Não chegou a tirar o anel do bolso. 

Aquela foi a última vez que haviam conversado. Vinte e cinco anos atrás. Mas mesmo assim, ambos continuaram seguindo um ao outro pelos noticiários. Ambos sorriam com o sucesso um do outro. 

E, agora, ela estava ali. No mesmo restaurante. Pedira o mesmo vinho. A mesma mesa. A mesma salada. Vinte e cinco anos depois daquele encontro, recebera um bilhete dele. Entregue por um mensageiro. Um bilionário aposentado do mundo da tecnologia, usara um mensageiro para levar-lhe um bilhete escrito à mão, com um pedido para um encontro. 

Então, ela fez questão de que tudo fosse absolutamente perfeito. E, embora há alguns anos também ela não atendesse mais, limitando-se às colunas que passara a escrever, e palestras para seletas empresas, aceitou mais uma vez atender pessoalmente um cliente… que se sentou a sua frente, aceitou a salada e pegou o talher errado (pegou o de fora), ela sorriu e pensou: “ele não a enviou a ninguém primeiro”.

A menina de vinte anos sentada a sua frente pediu desculpas, trocou o talher como indicado por ela, e sorriu com o canto da boca.

— Você tem o mesmo sorriso de seu pai. 

… e pela primeira vez, ela aceitou uma cliente mulher.

…

Fim.

Por Luís Augusto Menna Barreto