Contículo do Menino da Caixinha de Palavras

Contículo do Menino da Caixinha de Palavras

A menina havia-lhe falado algo.

Foi a primeira vez que eu vi o menino da caixinha de palavras, sem palavras. 

Para todos, ele sempre enfiava a mão dentro da caixinha e retirava a palavra certa: “amor”, “fé”… às vezes, simplesmente, “esperança" para quem dela precisava. E o menino da caixinha de palavras, aliviava almas com as palavras que entregava. 

Mas naquele dia, a menina havia falado algo para ele, que o deixou agitado.

Ele colocou a mão pequenina por baixo da tampa, como sempre fazia, mas, diferente das outras vezes, sua mãozinha voltou vazia. 

Assustou-se. Repetiu o gesto. Colocou outras vezes a mão, mas sempre voltava vazia.

Eu o vi aflito. 

Pela primeira vez eu o vi retirar a tampa da caixa, pela primeira vez eu vi, ainda que de longe, a caixa por dentro. Era uma caixa de sapatos comum. Envelhecida. Vazia. E ele passava a mãozinha de um lado para o outro dentro da caixa, igual como fazemos quando procuramos algo nas caixas bagunçadas que acumulamos em nossa vida. Mas a dele estava vazia. E ele insistia. 

Até que ele parou de repente e fez um gesto para que a menina esperasse. 

Colocou a mãozinha no bolso e retirou vários pedaços minúsculos de giz. Espalhou-os na calçada e começou a procurar entre eles. Escolheu com cuidado um pedaço de giz vermelho.

Colocou todo os outros pedaços de giz novamente no bolso e colocou o giz vermelho dentro da caixa. Colocou a tampa. Enfiou novamente a mão por baixo da tampa e ficou fazendo movimentos como se estivesse procurando algo, novamente. Até que sorriu!

Retirou a mãozinha de dentro da caixa…

… e entregou a caixa fechada à menina. 

Despediu-se com um sorriso e deixou a menina com sua caixinha, como quem segura um presente valioso.

A menina também sorriu.

A menina jamais abriu a caixa para ver a palavra. Passou a vida sem faze-lo.

Porque sempre soube a palavra que o menino deixou escrita na caixa.

Por Luís Augusto Menna Barreto