Brechó de Almas - parte 1 de 4

Brechó de Almas

— Como assim, não posso?

— Não pode, lamento muito!

— Mas olhe pra mim! Estou perfeita! Morri uma morte estúpida, parada cardíaca aos 42 anos, onde já se viu?! Nenhum defeito na minha alma. Como não posso? Olha aquela ali. Ali, bem ali… 

— Estou vendo. 

— Pois então? Vê: tem buracos! Da minha parte, não tenho nenhum! Estou perfeita! Como é possível tu dizeres que não posso, que não terei serventia?

— Lamento, mas neste brechó, apenas as melhores almas são admitidas!

— Mas não haverá melhor que a minha! Olha: lá vai outra rasgada, bem no meio! Como pode ser admitida aquela alma? Certamente será recusada pelos espíritos novos que precisam escolher a alma para nascer!

— Bem, de fato, aquela não é a melhor… mas veja: não é necessário estar perfeita. Mas alguns requisitos deve cumprir!

— Pois procure na minha algum defeito! Nada há de errado! Olha: inteira!

— Não nos serve! 

— Não seja ridículo! Se várias rasgadas estão entrando, como a minha não serve? Olha: lá vai outra… cega! Sem olhos! E já está sendo pendurada em um cabide e exposta! Meus olhos estão perfeitos e não serei aceita nesse brechó?

— Muitas almas não são aceitas…

— Espere!, que gritaria é essa que vem de dentro do brechó? O que são estes aplausos entusiasmados?

— Ah!, pois veja: aquele espírito novo encontrou uma alma ideal, veja como a veste com orgulho. Vejo que mal pode esperar para nascer com esta alma!

— Que ridículo! Toda rasgada. Rasgada nos olhos, no tronco, atrás, na frente…  Até no lugar do coração está rasgada! Como não haveria de escolher a minha se eu estivesse lá. Vamos, pare com isso, deixe eu entrar! Minha alma está perfeita, intacta! 

— Justamente!

— Justamente o quê?

— Intacta!

— Como assim? 

— Em vida, doaste algum órgão?

— Não! Já falei, nada perdi quando viva! Estou perfeita.

— E depois de morta? Órgãos doados? Coração? Córneas? Algo…?

— Não…

— Doaste sangue ao menos, quando viva?

— … eu… não… bem…

— Tua alma, perdoe, não nos tem serventia. Aqui, valem-se as rotas… as que chegam aos pedaços… quanto mais lhes falta, mais as querem os espíritos a nascer. 

Pobre alma intacta… aprendeu depois de morta, que eram as que mais se doaram, que teriam novas chances…

Luís Augusto Menna Barreto

20.1.2020