pensamentos perdidos - "...lençóis!"

Pensamentos Perdidos - “…lençóis!”* 

Por causa dela, ele se perdeu do mundo... do tempo... de tudo... já nem lembra quando sua morte começou. Sabe, simplesmente, que de há muitos anos vem morrendo. E cultiva sua morte, regando-a e lhe tornando dia a dia mais robusta, através das lembranças dos dois, às quais jamais abdicara...

O belo sorriso da amada jamais desaparecera de suas lembranças... jamais fora capaz de guardar lembrança da tristeza ou de qualquer sofrimento dela. Lembrava-se de como era maravilhosamente igual, todos os dias, acordar-se com o “bom-dia” dela às sete da “madrugada”: ela já com os cabelos presos, café tomado, dentes escovados e apressada para o trabalho naquele escritório de “insensíveis” engenheiros, enquanto ele ainda se espreguiçava na cama. Haveria de encontrar o café sobre a mesa, o pão cortado, as geléias...

Ela era seu mais exato contraponto: tinha trabalho fixo, obedecia horários, fazia pós graduação - em que mesmo? - pagava o aluguel, tinha celular, agenda, vida social na qual ela insistia em colocá-lo, milhões de amigos... ele, porém, vivia do seu amor, deixando, despreocupadamente, passar dias após dias, e vivia da esperança de um dia vender uma das peças de teatro que escrevia, sem qualquer outra ocupação, que não a sua caneta e o amor pela moça. 

- Para vender é preciso terminar ao menos uma. - Dizia ela com seu jeito prático de encarar o mundo.

- O importante não é terminar, mas começar sempre. Depois de criar um personagem ele toma vida própria, e já não posso mais escrevê-lo. Tenho de senti-lo, tenho que esperar ele me dizer o que fazer. - Ele respondia.

- Mas eles nunca te dizem. Tu escreves, então, personagens mudos! - Riam. Ela o aceitava assim. E ninguém jamais entendera como os dois puderam ser tão felizes naqueles dias, sendo tão diferentes.

As pessoas achavam que o tabuleiro de xadrez sempre montado na sala era meu, só porque eu era o ‘avoado’ e nem acreditavam que ela jogasse tão bem. Ele se divertia com aquela lembrança. Era um dos poucos sorrisos que aquela sua lenta morte permitia. Até que um dia, ele brigou porque ela queria trocar a roupa de cama. Ele disse que não precisava, que não estava suja, ainda. Ele, enfim, disse que não! E não permitiu que ela trocasse a roupa de cama. 

Ela nunca mais voltou. Quando foi despejado, porque ninguém mais pagara o aluguel, foi correndo à cama e enrolou-se nos lençóis... os lençóis, hoje desbotados, rotos, que são sua mortalha durante seu lento morrer. Ele jamais escreveu novamente. Jamais fez outra coisa senão lembrar da moça sempre bela, aguardando a morte ficar tão volumosa que superasse sua vida. 

Depois de muitos anos, jamais ousou pensar - porque não teria uma segunda chance para viver novamente - em como poderia ter sido diferente a vida, se os lençóis da cama fossem trocados...

Por Luís Augusto Menna Barreto

*Um texto escrito há 25 anos, por um menino de 21…