Máicou Diéquisson, Fotochopi, Seu Dunga e o Cadeado

— Não sou filho de chocadeira, doutor! — Disse, e franziu a testa.

— Hein?

— Só tenho um pai e o nome dele é Ioséfi.

Não entendi nada. Revisei mentalmente se eu o havia destratado ou ofendido, e não consegui achar nada pra isso. Continuei, meio desconfiado, confesso:

— Nome da mãe?

Ele olhou para o lado, onde estava sentada a mãe, que estava com cara de poucos amigos e perguntou:

— Como é o nome da senhora, mãe?

— Hein?” — Meu “hein" não deixou que a senhora falasse. — Mas tu não sabes o nome da tua mãe?

— Olha, doutor, chamam pra ela de Catá. (“Chamam pra ela" é uma expressão corrente aqui no Marajó que é a forma como dizem “chamam-na de…”!).

Aquilo me surpreendeu. O caboclo não sabia o nome da mãe! 

A história é a seguinte: o “Fotochópi” foi preso em flagrante delito, segundo o auto de flagrante, porque havia furtado dois cordões de ouro da joalheria do Seu Dunga. Havia entrado pelo telhado da lojinha de chaves e fechaduras do “Cadeado" e, dali, passou para a joalheria por dentro mesmo, porque quando falo “joalheria”, quero dizer o “box" onde Seu Dunga vende alguma coisa de outro, prata e muita bijuteria, e fica no conjunto de 10 boxes no canteiro central da avenida perto da beira. 

Cada box tem uma pequena ligação entre eles, como se fosse a metade de baixo de uma porta. Não, não me pergunte por quê isso, porque não faço ideia. Quando eu descobrir, eu conto. Daí, que a loja do Cadeado fica ao lado da joalheria do Seu Dunga… que namora a Branca de Neve! … e há quem diga que existam outros “anões” que dividiriam essa Branca de Neve Marajoara… Mas isso é outra história!.

Pois diz que o Fotochópi achou de entrar pelo telhado da loja do Cadeado, arrombou a portinhola de ligação entre os dois boxes, e pegou dois cordões de ouro. Segundo o delegado, o Fotochópi foi preso em fuga e, dos dois cordões, um apenas foi recuperado!

Mas esse caso marcou-me porque foi cheio de peculiaridades. Como estava tudo muito tranqüilo e só havia uma audiência marcada para aquela manhã, o caso da separação da Jussemira com o Deitado, determinei que trouxessem o preso para encaminhar logo o caso. 

O Fechadura, que cuida da delegacia, trouxe o preso e explicou que o flagrante ainda não estava pronto, porque faltou tinta na impressora e estavam atrás de alguém para carregar o cartucho. Daí que foi o Fechadura que me contou o caso:

— “Ispia”, doutor, a PM disse que o Fotochópi entrou na joalheria e pegou dois cordões. Mas só entregaram um. Disseram que o outro ele jogou no mato na fuga.”

— E esse Fotochópi aí? É nó cego? — Fui logo perguntando, porque eu ainda era relativamente novo na cidade e o Fechadura foi nascido e criado na beira do rio, ali mesmo no Marajó.

— Não doutor. Diz que só rouba quando arruma namorada. Quer dar presente, mas é liso, então apronta umas. — Explicou-me o Fechadura. Foi daí que comecei a interrogar o caboclo.

Mas já no nome eu me surpreendi: 

— Teu mome?

— Máicou Diéquisson.

Olhei para o Goela, o meirinho, e ele só levantou os ombros e colocou a cabeça pro lado na universal expressão “pois é, fazer o quê?!”

Terminada a primeira parte do interrogatório, que é a qualificação, fui perguntar sobre o crime e o flagrante.

— E aí, Fotochópi?

— Entrei na joalheria, doutor, mas não foi flagrante. Eles me pegaram dormindo.

— Hein? Mas aqui diz que foste pego fugindo!

— Mentira, doutor! Botaram aí no flagrante porque entrei pela loja do pai do Fechadura e quebrei duas telhas. O Fechadura que foi lá em casa com o Tonelada e me pegaram. Eu tava até na rede, dormindo, doutor.

Claro… tudo começava a fazer sentido: o Cadeado era pai do Fechadura, teve a loja de chaves arrombada, com telhas quebradas, e o Fechadura foi atrás pra pegar o larápio!

Como eu havia dito, o caso era cheio de peculiaridades.

Vou tentar resumir:

Descobri que o apelido "Fotochópi" era porque o Máicou não era nem de longe parecido com o Michael Jackson. E um dia, no time de futebol, quando ele disse o nome, alguém gritou: “só se tu és um fotoshop mal feito do Michael Jackson”. Pronto, pegou! Na hora, virou “Fotochópi do Michael Jackson", depois reduzido pra "Fotochópi", e, dizem, os mais íntimos chamam-no de "Foto"!

Acabei soltando o Fotochópi, nascido Máicou Diéquisson Pereira… afinal, o flagrante não foi flagrante… e era dia 25 de junho de 2009! Adivinha o astro famoso que morreu nesse dia? 

Antes de soltar, não me aguentei e perguntei: 

— Fotochópi, porque tu ficaste brabo comigo no interrogatório?

— Porque eu sou ladrão, mas tenho família e minha mãe é direita, doutor.

— Mas como eu ofendi tua família?

— Eras, doutor. O senhor perguntou o nome dos meus pais. Só tenho um pai, doutor.

…

Dias depois, chegou um procedimento de violência domestica: o Seu Dunga bateu na Branca de Neve. Ela, que não é lá tão antenada nas coisas, apareceu, justo para o Seu Dunga, com o outro cordão que o Fotochópi havia furtado da joalheria e não haviam achado… 

… ao menos um outro dos sete anões dessa Branca de Neve Marajoara foi descoberto!

*Texto revisado e aprovado pela curadoria!

Para ler a publicação original, CLIQUE AQUI!

Publicado originalmente em 19 de julho de 2016.

Luís Augusto Menna Barreto

em 19 de fevereiro de 2026

Eu, o Pilha e os 35 Pilas (a 5ª aventura do Pilha)

*Este texto contém nota da curadoria ao final.

Logo que fiquei mais ou menos bom, me mandaram embora do hospital. O Pilha falou que eu havia sido atropelado e voei por cima do carro. Não me lembro direito… mas eu me imaginei com uma capa bonita, igual o Super-homem, vendo o mundo ali de cima.

— Super-mané, que não enxerga um carro grandão! — Disse o Pilha.

A mãe não foi me buscar. Quando me tiraram da cama e me botaram sentado com a perna enfaixada, numa sala cheia de gente, mandaram eu esperar que um adulto tinha que vir me buscar. Mas de adulto que me conhece, só tem a mãe, e acho que ela nem sabia que eu fui atropelado. Ainda bem que minha perna ainda tava machucada e enfaixada, senão ela nem ia acreditar, e eu ia apanhar por não ter voltado pra trabalhar na sinaleira.

Daí eu tava ali sentado e vi o Pilha, da porta:

— Pssssssiu… psssssssssiiiiu —… e fazia com a mão e mexia a boca falando sem som: “vem, vem”…

Mas a moça disse que eu tinha que esperar ali. Daí o Pilha entrou, meio desconfiado, porque acho que enquanto eu passei esses dias no hospital, ele foi expulso mil vezes!

Mas entrou e sentou do meu lado.

— Vambora, mané! 

— A moça disse que tenho que esperar um adulto.

— Ficou sequelado batendo a cabeça? Vão chamar o juizado! Tua mãe não vem te buscar. Bora…

Meu coração começou a bater forte. Será? Juizado?

Tentei levantar e ir com o Pilha, mas não consegui caminhar. 

— Peraí, vou dar um jeito. — O Pilha sempre resolve tudo. É a pessoa mais inteligente que eu conheço.

— Não sai daí.

— E vou sair como? Ficou doido? — Tá bom, nem sempre ele é tão inteligente!

Mas ele voltou ligeirinho com uma cadeira de rodas! Nem sei onde ele conseguiu.

Subi na cadeira e fomos saindo…

Um homem de branco correu atrás de nós. A cadeira virou e caímos. Na mesma hora, já pensei que a gente ia ser pego, apanhar e por minha culpa, o Pilha ia parar no juizado comigo. 

Ah… mas o Pilha sempre pensa em alguma coisa: jogou a cadeira pro meio da rua quando vinha um carro! Foi o maior barulho! e confusão! Daí, ele se inclinou e gritou: 

— Vem na minha cacunda! E a gente escapou.

Mas tinha o maior problema de todos: a mãe.

Eu tinha certeza que ela não ia acreditar e ia pensar que eu machuquei a perna caindo da árvore no parquinho, em vez de estar trabalhando. Já fazia cinco dias que eu não dava o dinheiro pra mãe. Ela devia estar furiosa!

Sempre levava oito pilas. O Pilha me ajudou a fazer a conta. Dava quase trinta e cinco!

Eu contei pro Pilha que tava com medo. Mas ele disse o que sempre me dizia: 

— Deixa comigo. Vou lá contigo.

Mesmo assim, fiquei com medo.

Quando chegamos lá no nosso muro, onde a mãe fica, ela já começou xingar de longe, quando me viu.

O Pilha logo falou:

— Eu que levei ele pra um trampo melhor. A gente enfaixou ele pra ganhar mais, que rico sempre tem pena de criança enfaixada! — O Pilha chamava de "rico" quem andava de carro.

A mãe olhou desconfiada. 

— Toma. — O Pilha botou a mão na cueca e puxou um dinheiro num saquinho plástico de sacolé. Deu pra ela.

Ela contou. Tinha 29 pilas.

— Tá faltando — Ela logo gritou.

— Tá nada. Faz a conta — o Pilha falou com autoridade. — Óh, cinco dias a oito pilas: conta comigo, 8, 14, 19, 24, 28! Tem até um pila a mais!

Os dois ficaram em silêncio. Um encarando o outro.

— Tá, mas bora voltar que hoje ainda tá cedo. Vai daqui, moleque, vai logo pra sinaleira!

Ufa… saí tão aliviado. Não existe amigo como o Pilha. Vou ser amigo dele até morrer. Trabalhou por mim quando eu tava doente.

— Oh, tá me devendo, mané! Não sou teu pai. — Ele me falou.

— Ninguém é. — Eu respondi. 

Rimos.

— Mas Pilha! Tu não falou que cinco dias a oito pilas dava 35?

— E tua mãe lá sabe fazer contas? 

... Bora, vamos no parquinho!”

OBS: Para ler o texto original, antes do refinamento pela curadoria, CLIQUE AQUI! 

ADVERTÊNCIA: as mudanças e cortes são muito sutis... somente o olho mais atento notará.

Luís Augusto Menna Barreto

*Primeira publicação no blog, em maio de 2016/

Um Conto Sobre a Dor Guardada - parte 3

 Parte 3 de… (vamos ver quantas…)

Há três dias, o dia havia sido como tantos outros. Dias que Dora aprecia mais do que qualquer coisa: havia sol, mas a temperatura era daquelas que reclamavam, no final da tarde, uma manga comprida. O vento de começo da noite chegando suave.

Dora não saberia dizer, em números, quantas pessoal estiveram em seu carrinho para comprar ou conversar, mas saberia reproduzir cada olhar, cada abraço, saberia reinterpretar cada pressa, cada ansiedade, cada pedido de socorro não dito por pessoas carregadas do fardo do dia a dia, de ansiedades pela correria urbana… 

Naquele dia, logo depois de Marcos comprar as batatinhas quando saiu do supermercado, e daquela moça chique que nitidamente o seguiu, uma de suas últimas clientes fora Nice, que não pedira conselhos. Comprara as batatinhas e pediu para Dora fechar a conta do mês. Dora saberia de cabeça, mas fez questão de pegar o caderninho e fingir que o consultava:

— Você me deve 18 sacos de batatinhas pequenos, apenas 2 grandes… … e há um conselho em aberto! Devo coloca-lo na conta?

Nice sorriu e disse-lhe que não! Ela havia seguido o conselho. E Dora cobrava somente pelos conselhos não seguidos. Sempre dizia, divertida, que seus conselhos eram bons demais para serem desperdiçados, e, então, advertia: cobraria se não fossem seguidos! Há alguns dias, Nice havia chegado nitidamente triste e Dora notou, quando ela pediu um saco de batatinhas grande, que ela queria conversar. Nice sempre comia as batatinhas ali mesmo… e quando pediu o saco grande, Dora entendeu que ela queria mais tempo. Assim que preparou as batatinhas, abraçou-a, simplesmente, sem falar. Dora sabia que alguns dos melhores conselhos, nascem em um abraço. E então, Dora sussurrou-lhe e sua voz chegou limpa e nítida em meio à cacofonia urbana:

— Nice… não terceirize a administração do seu sorriso! Aproprie-se dele! Não deixe que ninguém decida por você quando sorrir. Aproprie-se dele! — Repetiu.

Dora sentiu que ela soluçou e, quando Nice saiu do abraço, havia lágrimas e alívio em seus olhos.

Foi nesse dia que, ao chegar em casa, Bravo estava lá. Sentado na frente da porta de seu apartamento, envolvendo os joelhos com as mãos, embalando-se para frente e para trás, e olhos agitados. A roupa estava suja e parecia faminto. Imediatamente, quando ela chegou, ele tentou, com as mãos, tapar as pequenas marcas vermelhas em seu antebraço... mas Dora as saberia, sem nem olha-las. Tinha 16 anos… 

O coração de Dora sofreu no mesmo instante a avalanche de emoções: inevitavelmente, sentiu uma felicidade apreensiva ao vê-lo, saber que ele estava vivo, saber que ela ainda era, de alguma forma, o seu refúgio, a sua última linha de defesa… … mas também saber que por algum tempo, haveria de ter a angústia de nunca saber quando ele desapareceria novamente… se haveria surtos… se ela teria forças para enfrentar tudo de novo… e de novo… e como tantas vezes. 

Ela sabia que seria chegado o momento, novamente, como outras vezes, de ser mãe… e momento de ter de recorrer ao pai de Bravo, também.

(… continua).

Luís Augusto Menna Barreto

15.02.2026

Um Conto Sobre a Dor Guardada - parte 2

 

Parte 2 de... (vamos ver de quantas)

O dia transcorrera como tantos outros… a perna e quadril machucados doía quando ela parava para lembrar-se. Mas a todo momento alguém chegava, com dores próprias, buscando, na compra das batatinhas, o pretexto para contar à Dora sobre sua vida, esperando, sempre, que ela os aliviasse com algum conselho, ou, ao menos, com um sorriso acolhedor que parecia inderrotável.

Havia os clientes de sempre, como Jorge S., que sempre comprava batatinhas depois do jogo de damas na praça, e sempre propunha à Dora trocar um poema por um conselho:

— … “o tempo amansa pelo assédio / gastar é o melhor remédio / no repecho e na descida / porque na conta da vida / não adianta saldo médio.” 

Dora sempre aplaudia. E ele perguntava, pegando suas batatinhas: 

— E o meu conselho?

— Não pare de jogar damas, Jorge!

— Algum motivo especial? 

— Claro! Se você parar, não virá mais na praça e não passará mais por aqui. 

— E você não me venderia as batatinhas! — Disse Jorge com um meio sorriso.

— Não, Jorge! Se você parar de jogar, não declamará mais os poemas! E você precisa continuar.

— Desse jeito, vou começar a repetir os poemas. Eu não tenho tantos.

— Eu vejo o sol nascer todos os dias… Se o mundo se repete, por que você não poderia repetir poemas para mm?

Quase no fim do dia, Marcos passou por lá e logo depois, uma mulher chique, que não era exatamente como a clientela da Dora, perguntou por ele. Aquilo foi o que de mais diferente houvera no seu dia. E algo dizia que aquela mulher voltaria. De resto, as conversas triviais com a flanelinha Socorro, que todos os dias trazia uma garrafa com cachaça para ir bebendo ao longo do dia. Dora já havia desistido de aconselha-la a não beber, mas ela sempre respondia:

— Eu reparo os carros, não dirijo nenhum deles!

E Nazaré, que cuidava da banca de revistas que a cada dia que passava vendia menos. Ninguém mais queria jornais ou revistas impressos. Ela se mantinha, ainda, com o ofício de fazer cópias de chaves e trocar pilhas de relogios, o que fazia em uma minúscula mesa atrás das revistas, onde tinha a máquina de cópias de chaves. 

No final do dia, a mesma rotina: o sol já se havia posto há tempo, o comércio fechou suas portas e os últimos clientes que saíram de seus empregos já haviam comprado seus pacotes de batatinhas. Alguns ainda comiam as últimas batatinhas no ponto de ônibus próximo. Dora ainda empurraria o carrinho por dois quarteirões até o depósito onde o deixava e, depois, seriam quase 50 minutos de ônibus até o conjunto de apartamentos populares onde morava. 

A dor em sua perna pareceu aumentar a medida que se aproximava de casa. Ela subiu, cansada, as escadas até o terceiro pavimento e suspirou quando viu luz pela fresta da parte de baixo da porta. Dora abriu devagar:

— Filho? Você está em casa?

Não houve resposta, mas ela ouviu o barulho de um copo ser devolvido à mesa. Quando entrou na pequena cozinha, viu Francisco, a quem nunca chamou de “Chico" como todos que o conheciam, sentado à pequena mesa, com uma garrafa aberta e o rosto de quem se sentia derrotado.

Os armários e gavetas estavam abertos. E ela viu o pote de vidro, onde ela guardava todo o dinheiro que tinha em um saco plástico no meio de arroz, para tentar encobrir. O pote de vidro estava virado no armário. Aberto. Vazio.

Olhou para Francisco. Ele a encarou com uma expressão indefinida.

— Ele não está aqui.

(… continua).

Luís Augusto Menna Barreto

07.01.2026

* Este conto é um spin off de UM CONTO SOBRE UM AMOR GUARDADO, em que Dora apareceu com seu carrinho de batatinhas em alguns capítulos. Durante o conto, Dora, com sua sipatia e seus conselhos, sua conversa amiga e acolhedora, ganhou força e conquistou os leitores. Houve pedidos para que sua história fosse contada. E aqui está.

Se você não leu Um Conto Sobre Um Amor Guardado, e quiser ler, é só CLICAR AQUI!

Para ler a parte 1, é só  CLICAR AQUI!

Contículo de um Milagre (Reedição)

Antes da fama, ele tinha fé. Por algum motivo que ele não soube explicar, lembrara-se disso olhando o desenho de uma lágrima em chamas tatuada na mão, enquanto o avião que levava a banda de rock do momento, da qual ele era o vocalista, voava por entre pesadas nuvens em direção à Capital do Estado do Pará, onde em poucas horas, fariam um show e em seguida rumariam a um festival de Rock na 7ª cidade mais competitiva economicamente, da América Latina: Cidade do Panamá.

De repente, não muito longe de Belém, o aviso luminoso de apertar o cinto acendeu e a voz do piloto avisou que enfrentariam uma área de turbulência. Mal deu tempo de o piloto terminar o aviso, o copo de uísque caiu no carpete do jato executivo que há meses era o local onde a banda passava mais tempo. Ele já havia enfrentado turbulências antes, mas aquela, somada às lembranças que rememorara, deixaram-no particularmente apreensivo. Num gesto instintivo, levou a mão ao pescoço, onde durante quase toda a vida usara um escapulário, que fora descartado por recomendação do produtor e da diretora de imagem da banda. Com o coração acelerado, o efeito da última carreira cheirada passando e algum álcool na cabeça, tentou lembrar de alguma das orações da infância e não conseguiu. Então, talvez agarrado às lembranças que estava tendo da infância vivida sob a fé ensinada pelos pais, reforçada na escola de freiras, e na amizade com os Padres da Igreja próxima da casa de sua infância, ele fez uma promessa!

Algum tempo depois, naquele mesmo dia, na Igreja da esquina das avenidas Castelo Branco e Conselheiro Furtado em Belém, a equipe responsável pelas músicas da missa estava, já, reunida no mezanino, acima da entrada cujo único acesso é por meio de uma escada em espiral, que permanece fechada, para que ninguém não autorizado suba. Naquela igreja, a equipe da música não fica aos olhos dos fiéis e, nos momentos de cantar, apenas o som dos instrumentos e vozes dos cantores espalham-se em toda a nave da Igreja.

Pois a equipe, composta de um frade capuchinho que cantava, um leigo de aproximadamente 50 anos que tocava violão e sua filha de 20 anos que tocava um teclado eletrônico, fora surpreendida com um rapaz de capuz, que pedira para cantar as músicas da missa. Enquanto o leigo ficara em silêncio com um ar de interrogação no semblante, o frade cantor aproximou-se para explicar que não era permitido subir ao local… mas fora interrompido pela tecladista, que, de olhos vibrantes, pegara no braço do frade e falara-lhe, com alguma empolgação, ao seu ouvido, pedindo que lhe deixasse cantar, e explicando quem seria o rapaz de capuz. Até mesmo o frade já ouvira falar em seu nome. 

— Podem ser estas músicas? — perguntou o rapaz, entregando à equipe um pedaço de papel com uma lista de músicas antigas, mas ainda conhecidas. O frade mostrou-as à equipe e todos concordaram, embora não desse mais sequer tempo de falar com o Padre celebrante para avisa-lo da mudança das músicas.

A igreja não estava lotada naquela sexta-feira à noite, chuvosa. Havia muitos bancos vazios. Assim que começaram os primeiros acordes, e iniciou-se a marcha de entrada do séquito seguindo a Cruz levada com devoção pelo primeiro dos cinco coroinhas, o Padre estranhou por não ser a música que lhe fora informada, mas reconheceu-a, embora há muito não mais a ouvisse. Assim que entrou o vocal, quase todos na Igreja repararam. Era diferente. Vibrante. Foi difícil ouvir sem a pele arrepiar, tamanha força e emoção que transbordavam na voz. Alguns mais jovens quase levaram um susto. Poderiam jurar que a voz era a do vocalista daquela banda famosa que nesta noite faria show no Hangar, em Belém: "... Eternidade é na verdade / o amor vivendo sempre em nós.."

Feita a saudação inicial, a benção, e a primeira oração respondida, veio o canto penitencial. Ali, muitos já tinham a certeza de que conheciam aquela voz. E que interpretação! As pessoas na missa pareciam poder sentir lágrimas nos olhos do cantor ao entoar os versos "... embora eu me afastasse / e andasse desligado / meu coração cansado / resolveu voltar”.

Naquele momento, contra todas as recomendações, várias cabeças voltavam-se para trás e tentavam olhar o mezanino, embora não fosse possível enxergar quem quer que fosse. 

No canto de glória, a voz por vezes propositadamente grave, porém suave, inundou a Igreja, e, para desaprovação do Padre celebrante, muitos dos mais jovens sacaram seus celulares e, então, começou uma enxurrada de mensagens de texto e, até mesmo, áudios dos que haviam gravado o final do canto de glória. Só podia ser ele! Muitos dos fiéis eram fãs da banda, não poderiam estar enganados acerca daquela voz! Em poucas horas, a banda tocaria no Hangar! Talvez fosse algo promocional. Era incrível e inacreditável, mas tinha de ser ele, o vocalista de rock mais celebrado do momento! E bem ali, cantando na missa!

Já durante o canto de ofertório, a Igreja começou a ficar lotada. Não havia mais nenhum lugar nos bancos e os espaços laterais começavam a ser preenchidos por pessoas em pé, na maioria jovens. O frade cantor teve de descer de modo a evitar que qualquer pessoa vencesse a tentação de subir pela escada em espiral, e postou-se no no primeiro degrau da escada, impedindo qualquer acesso, e recomendando silêncio. Mas decidiu que iria fazer uma selfie com o rapaz e pedir que gravasse um “oi" para a irmã adolescente que não seguira os mesmos passos religiosos que ele.

Quando da procissão da comunhão, já era difícil até mesmo entrar na nave da Igreja. Nem sentados, nem em pé, nos amplos espaços laterais, cabia mais alguém. Jamais a Igreja estivera cheia assim. As redes sociais em minutos ficaram inundadas pelos áudios das canções na missa, por imagens do mezanino, sem, contudo, que se pudesse ver o rapaz de capuz que cantava segurando o microfone com as duas mãos, exibindo a mão tatuada com uma lágrima em chamas.

Terminada a procissão da comunhão que, pela quantidade de gente, levara quase quatro vezes o tempo normal, antes que o Padre celebrante levantasse para a benção final, o rapaz começou, à capela, uma canção. E quase todos foram às lágrimas, tamanha dor que a voz transmitia ao cantar os versos finais: “… e, se jamais acreditei / perdoa-me Senhor / Pois hoje eu te encontrei”.

A Igreja inteira, ficou em transe. Poucos olhavam para o altar, a quase totalidade das cabeças voltadas ao mezanino. Os dois músicos, pai e filha foram até o muro do mezanino e foram recebidos por uma avalanche de cliques de fotos e vídeos de celulares e gritos de fãs que esperavam a aparição do rapaz. O Padre celebrante conformou-se em proferir a benção final para um mínimo de pessoas que prestavam atenção, embora jamais a Igreja tenha estado tão cheia. O frade tinha imensa dificuldade de conter os jovens que se empurravam tentando subir. Havia confusão. 

Quando o frade foi finalmente vencido, quase arrancado dos degraus, e os primeiros fãs alcançaram o mezanino, houve decepção. Havia ali, apenas os dois músicos, pai e filha. Estiveram olhando a agitação na nave e, quando se viraram os primeiros fãs da banda já estavam chegando no mezanino. Perguntaram por ele! Onde estava? Todos queriam fotos e vídeos com o astro do Rock.

Não estava lá. Os dois músicos ficaram com uma profunda interrogação! Teria ele saído enquanto estavam olhando a nave? Mas por onde? Ninguém soube responder. Somente depois de muito tempo, os fãs convenceram-se de que ele não estava mais lá. Restava, então, correr ao Hangar para ver o show, cujos ingressos já se haviam há meses esgotado.

Naquela noite, horas mais tarde, uma multidão gritava impaciente no Hangar, frente ao palco vazio, apenas com os instrumentos da banda, aguardando a entrada que era sempre espetacular. O atraso passava do comum para tais eventos.

Até que um homem subiu ao palco, com um semblante tenso. Ao mesmo tempo, os noticiários espalhavam no mundo a mesma notícia:

“É com profundo pesar que informamos a queda do jato comercial que trazia a banda para Belém. O piloto conseguiu um pouso forçado em uma fazenda, salvando quase todos os passageiros e tripulantes que tiveram apenas ferimentos leves. Infelizmente, houve uma morte: a do vocalista.”

Por Luís Augusto Menna Barreto

20 de maio de 2018